Renoncement.

Magdalena Van Beyeren, que l’on entrevoit sur la couverture, de dos à son épinette, dans un tableau peint par De Witte, décide par un beau jour de novembre 1667 de commencer un journal intime.
Parce qu’elle se sent seule.
Parce qu’elle ressent le besoin de s’épancher.
Parce que la musique, sa grande passion n’est pas (ou plus) un exutoire suffisant à sa mélancolie.
« Dans la joie comme dans la peine, la musique demeure notre compagne. Elle embellit ce qui peut l’être et console, lorsque cela est possible. Mais des grandes peines, elle ne distrait point. La vraie tristesse s’accompagne de silence, mais c’est autre chose. »
Parce qu’elle est secrète, solitaire et méfiante.
« Je n’ai pas de goût pour les confidences que s’échangent les femmes entre elles. Trop souvent, on voit le secret de l’une, sitôt franchi ses lèvres, porté à la connaissance des autres. Il devient leur jouet et elles en disposent à leur guise. Ce ne sont que des broderies et arabesques, chacune y ajoute ses motifs et ses couleurs, et la réalité de l’affaire disparaît sous les ornements. »

Le début est prometteur.
Entre récit et réflexions personnelles, cette douce et touchante narratrice pose par petites touches délicates des pensées, des secrets, des états d’âme sincères et émouvants.
Elle crée un univers intimiste, où les renoncements successifs auxquels elle a dû se plier lui font courber l’échine chaque jour un peu plus.
Et ce poids, celui de la frustration, a fini par la résigner à être une autre, à faire de sa vie autre chose que ce à quoi elle aspirait.
Elle regrette le temps où elle a cru reprendre le flambeau de l’entreprise familiale :
« J’étais loin de la maison, de la tristesse dévote de ma mère, des mouchoirs à ourler, des serviettes à compter, des draps à recoudre, du linge à raccommoder, de tous ces airs entendus que prennent les femmes entre elles, et qui, souvent, leur tiennent lieu de langage. J’étais comblée. Je vivais. Ô combien ! »
Mais au XVIIème siècle, difficile de s’intégrer dans un monde masculin et de faire carrière lorsqu’on est affublée d’une paire de seins, même si l’on a réussi pour quelques temps à pallier au manque du mâle absent mais tellement désiré :
« Les hommes s’inquiètent beaucoup de leur descendance, semble-t-il. Ainsi en a-t-il été de notre père, resté sans fils. Son caractère s’en est trouvé assombri. »

Puis Gaëlle Josse finit par en découdre avec son texte.
Un paradoxe ! Alors que son héroïne exècre tout travail d’aiguille, symbole rébarbatif par excellence de l’activité féminine de son époque, elle fait de la seconde partie de son livre des pages cousues de fil lent, qui défilent avec monotonie, à coups d’anecdotes journalières futiles qui rompent totalement avec la profondeur des réflexions antérieures et qui ôtent au livre toute unité possible.
On brode, on étoffe, pour parachever l’ouvrage.
Parce qu’il le faut bien.
Au bout d’un mois, le journal intime s’arrête, notre lecture aussi.
Alors on se dit qu’on s’est peut-être fait un peu embobiner...

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  Les heures silencieuses [Texte imprimé], roman Gaëlle Josse

  de Josse, Gaëlle
  Éd. Autrement / Littératures (Paris. 1993).
  ISBN : 9782746715011 ; 13,00 € ; 05/01/2011 ; 134 p. ; Broché

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  Les heures silencieuses [Texte imprimé], roman Gaëlle Josse

  de Josse, Gaëlle
  J'ai lu / J'ai lu
  ISBN : 9782290039014 ; 5,80 € ; 10/03/2012 ; 88 p. ; Poche

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