Je comprends qu'on puisse ne pas aimer l'autofiction, d'autant que beaucoup sont médiocrement intéressantes sauf pour l'auteur.
Mais dans ce récit d'Éric Fottorino, "Dix-sept ans" (Gallimard, 2018), il poursuit la quête de ses origines. Après son père adoptif, reconnaissant le bâtard en épousant la mère ("L’homme qui m’aimait tout bas", comme fit autrefois mon oncle Maurice, ce qui me fit apprécier davantage apprécier ce père), puis le père biologique qu’il retrouva tardivement ("Questions à mon père"), il s’attaque ici à sa mère.
Lina a dix-sept ans quand elle accouche à Nice d’Éric. Sa propre mère l’y a emmenée là pour qu’on ne voit pas la honte d’une naissance hors mariage. Et, au bout de trois jours, le bébé est mis en nourrice et la mère séparée de son fils. Elle devra se battre pour le récupérer. Alors qu’il va atteindre 58 ans, le narrateur part à Nice sur les traces de cette naissance incongrue et finit par y amener sa mère. C’est émouvant, très beau, une véritable histoire d’amour filial et d’amour tout court, un hymne à la mère.
Je ne sais ce qui est autobiographique là-dedans, je l'ai lu comme un roman. Et comme un roman magnifique.

Présenté comme un roman, ce livre est en fait une biographie déguisée, une sorte d’exutoire que l’auteur s’est senti le besoin d’écrire pour essayer de se libérer d’une douleur ô combien lourde à porter.
Mais trop de paragraphes ou de phrases n’apportent rien au lecteur. Elles sont l’expression d’une profonde tristesse, que l’on comprend certes, mais qui est trop personnelle pour qu’on puisse la ressentir véritablement.
C’est évidemment bien écrit, sincère et émouvant, mais trop intimiste pour être partagé simplement dans un livre.

Un dimanche de décembre, Lina a tenu a réunir ses trois fils pour leur révéler un terrible secret.
À la suite de cette révélation, Éric, qui n’a jamais pu établir une vraie communication avec sa mère, part dans les pas de Lina alors qu’elle était une toute jeune fille de 17 ans, exilée à Nice pour cacher sa grossesse honteuse.
"Tu es moins que rien. Moi pareil. Nié avant d’être né."

Arpentant les rues de la ville, la "Prom’" quelques mois seulement après la tragédie, il reconstitue le cheminement de sa mère, aidé par des rencontres fortuites, comme celle d’un pédopsychiatre et ses Playmobil.
En essayant de reconstituer le parcours de sa naissance, il essaie et commence à comprendre le passé difficile de sa mère.
"On ne tuera pas le petit, on tuera la joie."
Et 57 ans plus tard, il établira enfin le contact, il retrouvera enfin sa "petite mère", qui lui confiera son enfance, et ses dix-sept ans.

J’ai retrouvé l’auteur qui m’avait tant touchée dans "Questions à mon  père". Cet homme qui a eu deux pères, qui les a perdus, qui veut comprendre, découvrir pourquoi il a vécu avec l'impression de ne pas avoir eu de mère.
Une grande sensibilité, une tendresse à fleur de peau, un sens de la formule (la défaite des pères...), font de ce "roman" un livre émouvant et attachant.

Ce beau roman, récit des retrouvailles d'un fils avec une mère, rédigé à la première personne s'ouvre sur la révélation que la mère du narrateur Eric (toute ressemblance avec l'auteur n'a rien de fortuit ….) fait un jour à ses 3 fils adultes .

En 1963, âgée de 20 ans et déjà mère célibataire du narrateur né 3 années plus tôt, elle a donné naissance , dans un établissement médical tenu par des religieuses, à une petite fille qui lui a aussitôt été enlevée sans même qu'elle ait eu le temps de la voir, de la toucher ou de lui donner un prénom pour l'offrir à une femme entrée dans cette clinique avec un ventre postiche de femme enceinte et qui ressortira quelques instants plus tard avec ce bébé dans un couffin .
Un abandon qui lui a été imposé par sa propre mère, avec la complicité des « bons pères » sous la coupe desquels cette mère était tombée .
Une scène dont on a du mal à imaginer qu'elle a eu lieu en France en 1963, d'une cruauté qui nous étreint et dont l'aveu va déclencher chez le narrateur une véritable quête identitaire .

Déjà, à 7 reprises, il avait tenté de mettre sa mère au cœur de ses récits, une mère qui n'avait que 17 ans d'écart avec lui, une femme-enfant qu'il appelait Lina et non maman, dont on lui avait dit souvent qu'elle était sa sœur, mais ces essais littéraires n'avaient jamais abouti .

Il part alors à Nice là où elle lui a donné naissance 50 ans plus tôt . C'était là qu' on l'avait exilée pour accoucher , seule et bien loin des siens, afin que l'arrivée de cet enfant bâtard ne souille pas l'honneur familial.

Il se livre alors à une véritable enquête, parvient à retrouver lieux et personnes qu'elle a pu rencontrer , cherchant à imaginer et à comprendre ce que fut ce moment pour cette jeune fille à l'âge où l'on est encore insouciante et inconsciente de la vie .

C'est grâce à cette recherche que le fils qui avait toujours eu du mal à communiquer avec sa mère, à montrer ses émotions, qui se sentait bloqué quand il lui fallait échanger avec elle sur le passé , va retrouver le vrai lien qui les unit . C'est par ce roman que celui qui avait été si peu son fils ose enfin s'adresser à elle en l'appelant d'une façon récurrente « petite maman », traduisant ainsi ce qu'il n'avait jamais osé lui dire .

Eric Fottorino , interrogé sur cet ouvrage, reconnaît que sa rédaction a constitué pour lui un moyen de se libérer du malaise qui l'étouffait et de rendre à sa mère la dimension et la place qu'il lui devait .

Dans le sillon des ouvrages précédents que l'auteur a consacrés à son père biologique et à son père adoptif, DIX-SEPT ANS se présente comme roman puissant mais plein de délicatesse, d'émotion contenue dont le souvenir se prolonge bien au-delà de sa lecture .

Simple et joyeuse en apparence, Lina, mère de trois enfants cache de lourds secrets et des blessures. Elle annonce à ses fils qu'elle a dû abandonner une enfant à sa naissance, de peur de devenir fille-mère, statut fort mal accepté dans les années 1950 et 60. Aussi le fils aîné est-il né d'un père naturel, élevé par son père légitime.
Comme sa mère entame le déclin de sa vie, il entame une quête, en se rendant à Nice où il est né et qu'il ne connaît pas. Il tente de comprendre le cheminement des événements, les états d'âme d'une mère généreuse et si secrète, et de trouver des éléments, des détails qui pourrait évoquer en lui quelque chose, ce qui constitue une méthode quelque peu aléatoire. S'il ouvre plus de questions qu'il ne trouve de réponses, il comprend que cette petite femme fragile et généreuse a donné tout ce qu'elle pouvait, et cela représente fort probablement l'essentiel.
Cette quête de sens, parfois fragile en la forme, n'est pas vaine, puisqu'il y est question de rendre hommage à une mère qui s'en va doucement et de retrouver la paix avec soi-même.