Situé entre le roman et le recueil de nouvelles, ce livre est composé presque en totalité de lettres à un éditeur. Les premières sont réalistes – la complainte de l’écrivain frustré qui s’interroge suite à son quatorzième refus – celle de celui qui va se suicider pour passer à l’histoire comme Kennedy Toole – l’offrande de la lavette usée, prêt à tout pour se faire publier. Des exercices de style exécutés sans faille, avec beaucoup d’humour et dans un français classique absolument impeccable.

Tout au long, des éléments réapparaissent – un coupe-papier afghan – une petite fille de huit ans – un juriste appelé Maître Wilenstein. Ce n’est qu’à la fin que le carcan est brisé, reléguant les lettres « Cher éditeur » aux oubliettes, pour nous éclairer sur les coulisses de la chose avec un discours nuancé. Trop nuancé certains diront?

Car il faut souligner que Leroux est habile pour marcher sur le fil du rasoir, sans jamais s’adonner à la semonce vindicative ulcérée, souvent pratiquée dans le but d’épater la galerie. L’ensemble est gentil, dosé et joli. Tout de même, chapeau à Albin Michel pour avoir oser publier une œuvre qui n’est pas nécessairement tendre avec le milieu de l’édition.

Sans fournir la recette pour être édité ou bousculer les colonnes du temple, le livre soulève des questions - Est-ce que l’œuvre a plus de valeur que l’artiste? - Est-il acceptable de privilégier le pécunier avant la qualité? Mais avant tout, il permet aux aspirants écrivains, comme moi, de se consoler, en lisant le délire de ceux qui se butent à la porte d’entrée des maisons d’édition encore et encore.